Me convencí de dos cosas. En primer lugar, despierten: el mundo es una gran confabulación maquiavélica y debajo de la ciudad, en una sala oscura y llena de humo de habano, cinco tipos, chivados, de traje, la están pasando bomba. La segunda: Capusotto es uno de los tipos.
Podría desvariar párrafos enteros, pero nada es como la sola imagen, suficiente parodia, la mordacidad de la existencia, la ocurrencia de la eventualidad, la sorna como una ballena encallada en la realidad, en esa cuadra, esa tarde:
La funeraria estaba al lado de una fiambrería.
Media pila, muchachos, aflojemos con las sutilezas.
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